Um certo tecer de sonhos

As mãos engelhadas, cansadas, morenas pelo sol, seguram duas agulhas obreiras incansáveis da obra começada e não acabada dos fios de tricô. Os dedos nodosos repousam, parados num aconchegar protector às malhas já tecidas ou às lágrimas já vertidas.

O pensamento vagueia, caminha nas águas límpidas dos amores vividos, nos suspensos jardins dos beijos que não foram dados.

E o sonho cria vida num oásis de saudades em desertos arenosos de todos os quereres que ficaram por vencer. Sonhos tecidos por mulheres que morderam a boca, cerraram dentes e tiveram de abdicar de vontades e desejos.

A vontade de gritar EU SOU GENTE morreu na garganta e engolida com espuma de raiva e desespero. Ficou o tricô que se vai tecendo por cada malha uma lágrima.